Она складывала
песчинки на берегу так, чтобы он пришел.
Целовала его соленые, обветренные губы,
гладила плечи. Она обнимала его, не
хотела отпускать, но он всегда уходил.
Там, где-то далеко у него была другая
жизнь, та, о которой он ничего не
рассказывал, о которой она ничего не
хотела знать. Иногда он не показывался
неделю, иногда пропадал на месяцы, но
каждый раз возвращался. Счастливый,
мрачный, бледный, загорелый, худой,
грузный он всегда возвращался к ней. А
потом все кончилось.
Прошло много
лет, бесконечных, холодных, мучительных.
Она не ждала его, забыла его, прокляла
его, простила его, ненавидела вновь,
билась в истерике, царапала камни,
приходила и уходила, ждала, снова и
снова, хотела отдаться ему, как тогда,
как в том далеком сне, в который
превратилась память.
Был вечер. Он
вышел на берег. Старое его лицо, старые
шрамы на теле. Он улыбнулся ей и остался
с ней навсегда.
No comments:
Post a Comment
Note: Only a member of this blog may post a comment.